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jueves, 17 de abril de 2014

Gabriel García Márquez - Frases

Frases inolvidables del gran escritor Gabriel García Márquez quien deja una profunda huella a su partida.

Gabriel García Márquez - Frases

"A los demonios no hay que creerles ni cuando dicen la verdad."
"Así somos, y nada podrá redimirnos, dijo. Un continente concebido por las heces del mundo entero sin un instante de amor: hijos de raptos, de violaciones, de tratos infames, de engaños, de enemigos con enemigos."
"Creo que las mujeres sostienen el mundo en vilo, para que no se desbarate mientras los hombres tratan de empujar la historia. Al final, uno se pregunta cuál de las dos cosas será la menos sensata."
"Descubrí que no soy disciplinado por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensado, que soy conciliador para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, que sólo soy puntual para que no se sepa cuan poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodiaco." (Memoria de mis Putas Tristes)
"El amor es tan importante como la comida. Pero no alimenta."
"El amor se hace más grande y noble en la calamidad."
"El deber revolucionario de un escritor es escribir bien."
"Escribo porque quiero que me quieran."
"Jubilemos la ortografía, terror del ser humano desde la cuna: enterremos las haches ruprestres, firmemos un tratado de límites entre la ge y la jota y pongamos más uso de razón en los acentos escritos, que al fin y al cabo nadie ha de leer lagrima donde dice lágrima ni confundirá revolver con revólver. Y que de nuestra be de burro y nuestra ve de vaca, que los abuelos españoles nos trajeron como si fueran dos y siempre sobra una."
Discurso Botella al mar para el dios de las palabras
1997, discurso de apertura del Primer Congreso Internacional de la Lengua Española, en México
"La incredulidad resiste más que la fe, porque se sustenta de los sentidos."
"Las ideas no son de nadie."
"Me desconcierta tanto pensar que Dios existe, como que no existe."
"No hay medicina que cure lo que cura la felicidad."
"Ninguna persona merece tus lágrimas, y quien la merezca no te hará llorar."
"Nunca hablo de literatura, porque no sé lo que es, y además estoy convencido de que el mundo sería igual sin ella. En cambio, estoy convencido de que sería completamente distinto si no existiera la policía. Pienso, por tanto, que habría sido más útil a la humanidad si en vez de escritor fuera terrorista."
Texto tomado de Sara Facio, Alicia D' Amico, Retratos y autorretratos, Buenos Aires, Crisis, 1973, páginas. 65-66.
"Ofrecer amistad al que busca amor es dar pan al que se muere de sed."
"Sólo porque alguien no te ame como tu quieres, no significa que no te ame con todo su ser" [carece de fuentes]
"Y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra."
«El deber de los escritores no es conservar el lenguaje sino abrirle camino en la historia. Los gramáticos revientan de ira con nuestros desatinos pero los del siglo siguiente los recogen como genialidades de la lengua. De modo que tranquilos todos: no hay pleito. Nos vemos en el tercer milenio».
Fuente: Discurso Botella al mar para el dios de las palabras.
«Simplifiquemos la gramática antes de que la gramática termine por simplificarnos a nosotros».

Cien años de soledad
"El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad."
"El mundo habrá acabado de joderse el día en que los hombres viajen en primera clase y la literatura en el vagón de carga."
"¡Los amigos son unos hijos de puta!"
"Había tenido que promover 32 guerras, y violar todos sus pactos con la muerte y revolcarse como un cerdo en el muladar de la gloria, para descubrir con casi cuarenta años de retraso los privilegios de la simplicidad."
"Era lo último que iba quedando de un pasado cuyo aniquilamiento no se consumaba, porque seguía aniquilándose indefinidamente, consumiéndose dentro de sí mismo, acabándose a cada minuto pero sin acabar de acabarse jamás."
"Cuando estaba solo, José Arcadio Buendía se consolaba con el sueño de los cuartos infinitos. Soñaba que se levantaba de la cama, abría la puerta y pasaba a otro cuarto igual, con la misma cama de cabezar de hierro forjado, el mismo sillón de mimbre y el mismo cuadrito de la Virgen de los Remedios en la pared del fondo. De ese cuarto pasaba a otro exactamente igual, cuya puerta abría para pasar a otro exactamente igual, y luego a otro exactamente igual hasta el infinito. Le gustaba irse de cuarto en cuarto, como en una galería de espejos paralelos hasta que Prudencio Aguilar le tocaba el hombro. Entonces regresaba de cuarto en cuarto despertando hacia atrás."
"Pero una noche, dos semanas después de que lo llevaron a la cama, Prudencio Aguilar le tocó el hombro en un cuarto intermedio, y él se quedó allí para siempre, creyendo que era el cuarto real."
" No le dolieron las peladuras de cal en las paredes, ni los sucios algodones de telaraña en los rincones, ni el polvo de las begonias, ni las nervaduras del comején en las vigas, ni el musgo de los quicios, ni ninguna de las trampas insidiosas de la nostalgia."
"-Nos volveremos ceniza en esta casa sin hombres, pero no le daremos a este pueblo miserable el gusto de vernos llorar." (Úrsula)
"-Dice que se está muriendo por mí, como si yo fuera un cólico miserere." (Remedios, la bella)
"Aureliano Segundo resolvió que había que llevarla a la casa y protegerla, pero su buen propósito fue frustrado por la inquebrantable intransigencia de Rebeca, que había necesitado muchos años de sufrimiendo y miseria para conquistar los privilegios de la soledad, y no estaba dispuesta a renunciar a ellos a cambio de una vejez perturbada por los falsos encantos de la misericordia."
"Hicimos tantas guerras, y todo para que no nos pintaran la casa de azul."
"Muriéndose de hambre, sobreviviendo a la rabia, pudriéndose de viejos en la exquisita mierda de la gloria."
"- ¡Carajo!- gritó.
Amaranta, que empezaba a meter la ropa en el baúl, creyó que la había picado un alacrán.
- ¿Dónde está? - preguntó alarmada.
- ¿Qué?
- ¡El animal!
Úrsula se puso un dedo en el corazón.
- Aquí- dijo. "
"... escarbó tan profundamente en los sentimientos de ella, que buscando el interés encontró el amor, porque tratando de que ella lo quisiera terminó por quererla."
"Uno no es de ninguna parte mientras no tenga un muerto bajo la tierra."
"El primero de la estirpe está amarrado en un árbol y al último se lo están comiendo las hormigas."
era un simple recurso de desahogo, porque en verdad estaban ligados hasta la muertepor un vinculo mas solido que el amor:un comun remordimiento de conciencia.

"los muertos no salen", dijo. "lo que pasa es que no podemos con el peso de la conciencia"
- prudencio aguilar no se fue ni jose arcadio buendia se atrevio a arrojar la lanza. desde entonces no pudo dormir bien.lo atormentaba la inmensa desolacion con que el muerto lo habia mirado desde la lluvia, la honda nostalgia conque añoraba a los vivos...

Vivir Para Contarla
"El día que me sienta mal no me pongo en manos de nadie. Me boto yo mismo en el cajón de la basura." Esta frase es de El coronel no tiene quien le escriba.
"El escritor escribe su libro para explicarse a sí mismo lo que no se puede explicar."
"El periodismo es el mejor oficio del mundo"
"El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno."
"El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad." Cien años de soledad
"En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres y en las cuales se orientan mejor con menos luces."
"Estaba demasiado oprimido por los estragos del tiempo para pensar en nadie."
"...Es verdad -suspiró el Coronel-, la vida es la cosa mejor que se ha inventado..."Esta frase es de El coronel no tiene quien le escriba.

El avión de la bella durmiente
"Siempre he creído que lo más hermoso de la creación es una mujer hermosa"

El olor de la guayaba
"Hay un momento en que todos los obstáculos se derrumban, todos los conflictos se apartan, y a uno se le ocurren cosas que no había soñado, y entonces no hay en la vida nada mejor que escribir."
"El matrimonio, como la vida entera, es algo terriblemente difícil que hay que volver a empezar desde el principio todos los días, y todos los días de nuestra vida. El esfuerzo es constante, e inclusive agotador muchas veces, pero vale la pena. Un personaje de alguna novela mía lo dice de un modo más crudo: "También el amor se aprende"
"En realidad, el único momento de la vida en que me siento ser yo mismo es cuando estoy con mis amigos"
"El éxito no se lo deseo a nadie. Le sucede a uno lo que los alpinistas, que se matan por llegar a la cumbre y cuando llegan, ¿que hacen? Bajar, o tratar de bajar discretamente, con la mayor dignidad posible."
"Equivocarse de destino es también un grave error político."
"La primera mujer que me fascinó fue la maestra que me enseñó a leer a los cinco años. Pero aquello era distinto. La primera que me inquietó fue una muchacha que trabajaba en la casa. Una noche había música en la casa de al lado, y ella, con la mayor inocencia, me sacó a bailar en el patio. El contacto de su cuerpo con el mío, cuando yo tenía unos seis años, fue un cataclismo emocional del cual todavía no me he repuesto, porque nunca más lo volví a sentir con tanta intensidad, y sobre todo, con semejante sensación de desorden."
"Neruda, lo he dicho otras veces, era una especie de rey Midas, todo lo que tocaba lo convertía en poesía"
"Yo diría que el machismo, tanto en los hombres como en las mujeres, no es más que la usurpación del derecho ajeno. Así de simple"
"Yo me considero el mejor amigo de mis amigos, y creo que ninguno de ellos me quiere tanto como yo quiero al amigo que quiero menos."
El Coronel no tiene quién le escrib
"Hasta Dios se va de vacaciones en agosto."
"Hay que ser infiel, pero nunca desleal."
"La diabetes es demasiado lenta para acabar con los ricos."
"-La ilusión no se come -dijo ella -No se come, pero alimenta -replicó el coronel."
"La ingratitud humana no tiene límites."
"La palabra mestizaje significa mezclar las lágrimas con la sangre que corre. ¿Qué puede esperarse de semejante brebaje?."
"La sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve de nada."
"La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir."
"Lo más importante que aprendí a hacer después de los cuarenta años fue a decir no cuando es no."
"Lo peor de la mala situación es que lo obliga a uno a decir mentiras."
"La pobreza es el mejor remedio para la diabetes."
"Los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga a parirse a sí mismos una y otra vez."
"Lo único que llega con seguridad es la muerte."
"Me desconcierta tanto pensar que Dios existe, como que no existe."
"Nada en este mundo debe ser más tremendo que los escombros de un hombre."
"Ningún lugar en la vida es más triste que una cama vacía."
"No, el éxito no se lo deseo a nadie. Le sucede a uno lo que a los alpinistas, que se matan por llegar a la cumbre y cuando llegan, ¿qué hacen? bajar, o tratar de bajar discretamente, con la mayor dignidad posible."
"No hay medicina que cure lo que no cura la felicidad."
"Para los europeos América del Sur es un hombre de bigotes, con una guitarra y con un revólver."
"La vida es la cosa mejor que se ha inventado."
Del amor y otros demonios (1994)[editar]
"-No sea ingenuo coronel -dijo el médico -Ya nosotros estamos muy grandes para esperar al Mesías."
"No se sentía mejor, por supuesto, pero tampoco peor."
"Nunca releo mis libros, porque me da miedo."
"...y tragó una saliva espesa y salada de lágrimas..."
"Así se reanudó una amistad prohibida que por lo menos una vez se pareció al amor"
"El amor es un sentimiento contranatural que une a dos desconocidos en una relación mezquina e insalubre, cuanto más intensa, tanto más efímera.
Ella le preguntó por esos días si era verdad, como decían las canciones, que el amor lo podía todo. "Es verdad", le contestó él, "pero harás bien en no creerlo".

La mala hora
"Para los europeos América del Sur es un hombre de bigotes, con una guitarra y con un revólver."
"Si alguna vez escribiera esto, nadie me lo creería."
"Siempre habrá gente que te lastime, así que lo que tienes que hacer es seguir confiando, y solo ser más cuidadoso en quién confías dos veces."
"Tratándose de un presidente, las peores ignominias pueden ser las dos cosas al mismo tiempo: verdad y mentira."
"Tengo miedo de tener miedo."
"Yo creo que todavía no es demasiado tarde para construir una utopía que nos permita compartir la tierra."
"Yo sí creo que Dios existe —dijo el presidente—, pero que no tiene nada que ver con los seres humanos. Anda en cosas mucho más grandes."

El amor en los tiempos del cólera (1985)
Últimas palabras del doctor Juvenal Urbino, quien deja a la muerte aguardando, hasta ver al motivo de su último aliento y le dice: ..."Sólo Dios sabe cuánto te quise".
"Cien años de soledad no es más que un vallenato de 350 páginas."
"La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado."
"No le dijo a nadie que se iba, no se despidió de nadie, con el hermetismo férreo con que sólo le reveló a la madre el secreto de su pasión reprimida, pero a la víspera del viaje cometió a conciencia una locura última del corazón que bien pudo costarle la vida. Se puso a la medianoche su traje de domingo, y tocó a solas bajo el balcón de Fermina Daza el valse de amor que había compuesto para ella, que sólo ellos dos conocían y que fue durante tres años el emblema de su complicidad contrariada. Lo tocó murmurando la letra, con el violín bañado en lágrimas, y con una inspiración tan intensa que a los primeros compases empezaron a ladrar los perros de la calle, y luego los de la ciudad, pero después se fueron callando poco a poco por el hechizo de la música, y el valse terminó con un silencio sobrenatural. El balcón no se abrió, ni nadie se asomó a la calle, ni siquiera el sereno que casi siempre acudía con su candil tratando de medrar con las migajas de las serenatas. El acto fue un conjuro de alivio para Florentino Ariza, pues cuando guardó el violín en el estuche y se alejó por las calles muertas sin mirar hacia atrás, no sentía ya que se iba la mañana siguiente, sino que se había ido desde hacía muchos años con la disposición irrevocable de no volver jamás.".
"El corazón tiene más cuartos que un hotel de putas".
"..los amputados sienten dolores, calambres, cosquillas, en la pierna que ya no tienen. Así se sentía ella sin él, sintiéndolo estar donde ya no estaba",
"El problema de la vida pública es aprender a dominar el terror, el problema de la vida conyugal es aprender a dominar el tedio".
"los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga otra vez y muchas veces a parirse a sí mismos".
"...le enseñó lo único que tenía que aprender para el amor:que a la vida no la enseña nadie."
"...le enseñó lo único que tenía que saber para el amor: que a la vida no la enseña nadie".
"Sabía, más por escarmiento que por experiencia, que una felicidad tan fácil no podía durar mucho tiempo".
"...era demasiado joven para aprender que la memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado".
"El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno".
"Desde ese momento, Florentino Ariza la vio con otros ojos. También para ella pasaban los años. Su naturaleza feraz se marchitaba sin gloria, su amor se demoraba en sollozos, y sus párpados empezaban a mostrar la sombra de las viejas amarguras. Era una flor de ayer".
"Seis meses después del primer encuentro, se vieron por fin en el camarote de un buque fluvial que estaba en reparación de pintura en los muelles fluviales. Fue una tarde maravillosa. Olimpia Zuleta tenía un amor alegre, de palomera alborotada, y le gustaba permanecer desnuda por varias horas, en un reposo lento que tenía tanto amor como el amor. El camarote estaba desmantelado, pintado a medias, y el olor a trementina era bueno para llevárselo en el recuerdo de una tarde feliz".
"Lo único que me duele de morir, es que no sea de amor"
"No creo en Dios, pero le tengo miedo"
"...lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites."

Crónica de una muerte anunciada (1981)
«Fue ella quien arrasó con la virginidad de mi generación».
«Desde entonces quedaron vinculados por un afecto serio, pero sin el desorden del amor».
«Y padeció la certidumbre espantosa de que no volvería a dormir en el resto de su vida».
«Mucho después, en una época incierta en la que trataba de entender algo de mí mismo vendiendo enciclopedias y libros de medicina por los pueblos de Guajira [...]».
"Nunca hubo una muerte más anunciada".
"Una pobre mujer consagrada al culto de sus defectos".
"Fue como un soplo del espíritu santo".
"También el amor se aprende".
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miércoles, 4 de enero de 2012

El Discípulo, Rabindranath Tagore


  Rabindranath Tagore (Ravindranatha Thakura, 1861-1941), nacido en Calcuta, es uno de los escritores indios más reconocidos del mundo. Se dedicó a la escritura desde niño, publicó su primer libro a los 17 años, estudió Derecho en Inglaterra, y al regresar a su país escribió en lengua bengalí poesías, novelas, cuentos, y obras de teatro, además compuso muchas canciones populares y realizó numerosas pinturas. Sus escritos están llenos de pasión, amor por la naturaleza y religiosidad. Fue nombrado "sir" por el rey Jorge V, pero renunció a este título cuando los soldados británicos asesinaron a 400 manifestantes indios en la Matanza de Amritsar en 1919. En 1901 fundó la escuela Santiniketan, dedicada a la enseñanza de filosofía oriental y occidental; esta institución creció hasta convertirse en la Universidad Internacional Visva-Bharati.
   Aquí uno de sus poemas mas bellos (a mi humilde opinión)


EL DISCÍPULO
Tu lenguaje, Señor, es muy sencillo, 
mas no así el de tus discípulos 
que hablan en tu nombre. 
Yo comprendo la voz de tus alas 
y el silencio de tus árboles. 

Comprendo la escritura de tus estrellas 
con que nos explicas el cielo. 
Comprendo la líquida redacción de tus ríos 
y el idioma soñador del humo, 
en donde se evaporan 
los sueños de los hombres. 

Yo entiendo, Señor, tu mundo, 
que la luz nos describe cada día 
con su tenue voz. 

Y beso en la luz la orilla de tu manto. 
El viento pasa enumerando 
tus flores y tus piedras. 

Y yo, de rodillas, 
te toco en la piedra y en la flor. 
A veces pego mi oído 
al corazón de la noche 
para oír el eco de tu corazón. 

Tu lenguaje es sencillo, mas no así 
el de tus discípulos que hablan en tu nombre. 
Pero yo te comprendo, Señor. 
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jueves, 13 de octubre de 2011

Madrigal [Pablo Neruda]

                                 

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa --limpio de todo mal--.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más. 
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miércoles, 28 de septiembre de 2011

Una del montón...



       Wislawa Szymborska
(1923)
  La escritora y poeta polaca nació en Bnin, que hoy forma parte de Kórnik, cerca de la ciudad de Poznań. Su familia se trasladó en 1931 a Cracovia, y va a ser en esta ciudad donde curse sus estudios y de la que aún es residente.
Ha escrito varios libros de poesía así como prosas llenas de humor y agudeza. El Premio Nobel en 1996 hizo que fuese al fin conocida en Occidente. Ha sido ya muy difundida en castellano y en catalán.


 Una del Montón
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
       
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
       
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.


Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
       
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
       
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
       
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
       El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
       
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

       Pude haber sido yo misma, pero sin que me      sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.


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martes, 27 de septiembre de 2011

James Allen

(1864-1912)
   James Allen, escritor y poeta, nació el 7 de septiembre de 1864 en Leicester, Inglaterra ,  en el seno de una familia de clase obrera, de madre ama de casa y padre trabajador textil. En 1879 el padre viaja a Estados Unidos con el deseo de encontrar trabajo y trasladar a la familia, pero misteriosamente fallece y James Allen se ve obligado a dejar la escuela primaria y trabajar para mantener a la familia.
    Durante la década de 1890 trabaja en diferentes lugares, llegando a ocupar el cargo de secretario ejecutivo. En 1893, James Allen se traslada a Londres, donde conoce a Lily Louisa Oram, con quien se casa tiempo después, en 1895. En 1898 encuentra una ocupación en la que puede desarrollar sus intereses sociales y espirituales, cuando comienza a escribir para la revista "El Heraldo de la edad de oro" (The Herald of the Golden Age). 
   James Allen comenzó su periodo más creativo en esta época, donde publicó su primer libro "La pobreza del poder" en 1901 y un año después editó su propia revista de temas espirituales "La luz de la razón", más adelante llamada "Época". En 1902 decidió dedicar todo su tiempo a escribir, por lo que dejó el trabajo y se traslado con su esposa e hija a la pequeña ciudad de Ilfracombe, en Devon (Inglaterra). 
   Influenciado por León Tolstoi, el liberalismo protestante y el budismo, James Allen trató de transmitir la fe en el poder del individuo para formar su propio carácter y crear su propia felicidad.
    Su carrera literaria fue breve, al sorprenderlo la muerte en 1912 con sólo 48 años. La obra de James Allen es eminentemente prácticas, destacándose El hombre que piensa (1902), Como usted piensas (1904) y Controla tu destino (1909). 
   Según su esposa, James Allen escribía cuando tenía un mensaje, y ese mensaje sólo lo transmitía cuando él lo había vivido en su propia vida, y sabía que era bueno. 
   Murió en Iowa, Estados Unidos, el 9 de agosto de 1912. 

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jueves, 3 de marzo de 2011

Lanza del Vasto [Breve selección de textos]




 La vida es una suave quemadura
(“Retorno de la Evidencia”)

        Al principio de los tiempos el fuego encontró el agua, su enemiga.
  Y se unió con ella, en secreto. De allí nacieron los seres vivos, las plantas primero llamas mojadas, y nosotros los destellos.
  Savia y sangre son agua que llamea y fuego que emana. Fuego sensato, atemperado de agua que no consume lo que ha formado pero si la compone; fuego que goza y se recoge, fuego que piensa. Si, la vida es una suave quemadura.  

   NO-VIOLENCIA ACTIVA 
  ("Umbral de la vida interior")
  ¿Cuáles son las actitudes positivas frente a un conflicto? De entrada vemos cuatro.
  La primera, volver la cabeza y eludir el problema, sobre todo cuando no se nos ataca personalmente directamente, por que como es sabido, “siempre tenemos suficiente valor para soportar los males ajenos”. En resumidas cuentas, eso no nos concierne. Permanecemos neutrales o mejor dicho, no permanecemos, ya que  nos escurrimos discretamente.
  La Segunda actitud es la de meternos con bravura en la pendencia, devolviendo golpe por golpe o dos por uno, si podemos.
  La tercera: es la de girar sobre los talones, sencillamente: nos vamos.
  La cuarta: Levantar las manos, caer de rodillas, implorar gracia, invocar clemencia, en resumidas cuentas: capitular.
  La quinta actitud es la no violencia excluye las otras cuatro por igual:
Excluye la neutralidad
Excluye la pendencia
Excluye la fuga
Excluye la capitulación (…)

El enemigo
¡Paff! ¡En la mejilla! Oiga señor, no se vaya, se le olvido algo. Que tengo dos mejillas señor.
¡Trata de explicarle e la gente porque obras así! Y diles, primeramente que  es muy raro encontrar un malvado lo bastante valiente y perseverante en su maldad, como para aprovecharse indefinidamente del ofrecimiento y de la impunidad. Que hasta has llegado a ver rabiosos detenerse como fulminados. ¡Explícales por qué! Di: Obro así porque sé que mi enemigo es un hombre.
¡Un hombre, comprenden, un hombre!
No hay por qué gritar tan fuerte. Eso lo sabe todo el mundo.
¡Claro! Lo sabes porque es evidente, pero sobre todo porque estas apaciblemente sentado en una silla.
Pero en el ardor del conflicto cuando la sangre se te suba a la cabeza ¿la evidencia no va a darse a vuelta de golpe?
¿Y no se encargara tu enemigo, por si mismo, de ofrecerte la prueba irrefutable de que es una bestia dañina, un monstruo, un demonio?
Quizás tu enemigo sea feroz, implacable y de una fuerza irresistible, ¡pero cuanto más difícil de vencer, más feroz, más implacable, será la tentación de considerarlo un monstruo, un demonio!
Es aquí cuando hay que afirmar la difícil verdad: que es un hombre, “un hombre como yo” si, el espíritu de justicia está en el, como en mi (…)
¿Quién es pues el malvado? ¿Quién me arranca mis haberes, quien pisotea mis derechos, quien desea mi muerte y la de los míos? ¡Ese tipo, ese bruto, ese sinvergüenza, ese asqueroso, ese calculador, se hipócrita, ese crápula, ese canalla, en una palabra, mi enemigo! ¿Quién es?   Un hombre que se equivoca. Esta comprobación es de suma importancia porque en ella se asienta la no-violencia. (…)



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Lanza del Vasto


  
  El filosofo, poeta y activista de la no violencia Lanza del Vasto (Giussepe Giovanni Luigi Enrico Lanza Di Trabia.1901-1981)
  Nació en Italia y en 1936 viajo a la India para seguir el Movimiento independentista promovido por Ghandhi, del que se convirtió en uno de sus seguidores más destacados.
  Tras convivir con él durante seis meses, viajo a la zona donde nace el Ganges, como queda en su libro “Peregrinación a las fuentes”, en donde el relato trasciende al propio periplo personal.
  Lanza de Vasto volvió a Europa tras haber experimentado con casi todos los aspectos de la vida ascética de las distintas castas y sectas hindúes de la India. A su regreso puso en marcha una vida y actividades que reflejarían el ejemplo del gran maestro indio y aquellas impresiones vivísimas.
   En 1948 fundó las  Comunidades del Arca sobre el modelo de los ashram que conoció en Oriente, basadas en la vida simple, cercana a la naturaleza y el trabajo manual de todo lo que se necesita para el propio sustento. Las mujeres hilan en la rueca y los hombres trabajan en la forja, en la carpintería o en los campos, cultivando sus propios alimentos. La alimentación, vegetariana, sigue un calendario anual lleno de fiestas y celebraciones. Decía: “el campo produce la fruta; la ciudad la etiqueta”. Cuando sobra algo se da al Tercer Mundo. En El Arca se prescinde de las comodidades y artilugios de la sociedad moderna (mecanización, electricidad); es decir, no radio, no televisión, no teléfono…Lo cual alimenta una mayor lucidez y concentración, así como el desarrollo de habilidades.
   En un mundo dividido en dos grandes bloques rivales, el mensaje pacifista de Lanza de Vasto se hizo famoso, tanto en momentos de guerra entre Francia y Argelia como con intervenciones activas de alto valor intelectual ante decenas de conflictos de todo tipo.
  Su propia vida fue también su mensaje. De profundas convicciones religiosas cristianas (sus seguidores vestían de blanco como él), procuro disfrutar la vida con más  alegría  que otros esoteristas y místicos, baste decir que existen grabaciones de canticos religiosos acompañando de Chanterelle, su esposa.
  Vivió sobre todo en Francia, con viajes frecuentes para alentar el resto de la comunidades que se pusieron en marcha –sobre todo en los años 70- para seguir este estilo de vida. Hoy han desaparecido bastantes de ellas, pero se mantiene la más importante fundada en 1962. Es La Borie Noble, en Roquensole (Languedoc, Francia).
   Lanza de Vasto falleció en 1981 en Elche de la Sierra (Albacete), pero como suele decirse, su impresionante y lucido mensaje permanecerá siempre.
Hablando sobre “dejar la ciudad  y volver a la “tierra” decía: “Cuando estéis preparados se os dará”
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sábado, 1 de enero de 2011

La palabras [Confieso que he vivido, Pablo Neruda]

 Todo lo que usted quiera, si señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se transladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció... Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.

Pablo Neruda
Confieso que he vivido



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miércoles, 22 de diciembre de 2010

Me llamo barro.

Me llamo barro. Miguel Hernandez, poemas

Miguel Hernández

(Orihuela, Alicante 1910. Alicante 1942)

“Me llamo barro, aunque Miguel me llame”, pertenece al poema número quince de su obra publicada el 24 de enero de 1936, El rayo que no cesa.


Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
que mancha con su lengua cuanto lame.

Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.

Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos y a sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.

Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.

Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra

Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.

Barro en vano me invisto de amapola,
barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dándole a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.

Apenas si me pisas, si me pones
la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me ciñe la boca
en carne viva y pura,
pidiéndote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de liebre libre y loca.

Su taciturna nata se arracima,
los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
Y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mártir, alhaja y pasto de la rueda.

Harto de someterse a los puñales
circulantes del carro y la pezuña,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa uña.

Teme que el barro crezca en un momento,
teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca más y ascienda hasta tu frente.

Teme que se levante huracanado
del bando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.

Teme un asalto de ofendida espuma
y teme un amoroso cataclismo.


Antes que la sequía lo consuma
el barro ha de volverte de lo mismo.








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jueves, 16 de diciembre de 2010

No dejes que...

No te detengas...
Walt Whitman

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No dejes que... | Walt Whitman | Nubes
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
no dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.

Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.
las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
los "poetas vivos".
Walt Whitman
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La gente que me gusta [Mario Benedetti]

La gente que me gusta 

La gente que me gusta [Mario Benedetti]  Reflexiones
   Primero que todo: me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo realiza en menos tiempo de lo esperado.
   Me gusta la gente con capacidad para medir las consecuencias de sus acciones, la que no deja soluciones al azar.
   Me gusta la gente justa con su gente y consigo misma, pero que no pierda de vista que somos humanos y nos podemos equivocar.
   Me gusta la gente que piensa que el trabajo en equipo, entre amigos, produce más que los caóticos esfuerzos individuales.
   Me gusta la gente que sabe de la importancia de la alegría.
   Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos serenos y razonables. Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza de reconocer que no sabe algo o se equivoco.
   Me gusta la gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente para no volver a cometerlos.
   Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente o de frente a estos los llamo “mis amigos”
   Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.
   Me gusta la gente que trabaja por resultados.
   Con gente como esa me comprometo a lo que sea ya que con haberla tenido a mi lado, me doy por bien retribuido.
Mario Benedetti

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Nunca te quejes... [Pablo Neruda]

Nunca te quejes... [Pablo Neruda]  Reflexiones

   Nunca te quejes de nadie ni de nada, porque fundamentalmente, tú has hecho tu vida.

  Acepta la responsabilidad de edificarte a ti mismo y el valor de acusarte en el fracaso, para volver a empezar corrigiéndote.

   El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas del error.

   Nunca te quejes del ambiente o de los que te rodean; hay quienes en tu mismo ambiente supieron vencer las circunstancias, sean buenas o malas, según la voluntad o fortaleza de tu corazón.

  Aprende a convertir toda situación difícil en un arma para luchar.

  No te quejes de tu pobreza, de tu soledad o de tu suerte, enfrenta con valor y acepta que de una u otra manera todo dependerá de ti; No te amargues con tu propio fracaso, ni se lo cargues a otro, acéptate ahora ¿o seguirás justificándote como un niño?

   Recuerda que cualquier momento es bueno para comenzar, y que ninguno es tan terrible para claudicar.

   Deja ya de engañarte, eres la causa de ti mismo, de tu necesidad, de tu dolor, de tu fracaso. Si tu has sido el ignorante, el irresponsable, tú, únicamente, tú, nadie te empujo a los aconteceres de tus errores. Deja de penar por ti, levanta la cabeza y aprende de esos errores.

  Aprende de los fuertes, de los audaces; imita a los enérgicos, a los vencedores, a quienes no aceptan situaciones, a quienes vencieron a pesar de todo.

   Piensa menos en tus problemas y más en tu trabajo y tus problemas, sin alimento, morirán.


Pablo Neruda









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jueves, 30 de septiembre de 2010

Sor Juana Inés de la Cruz

Sor Juana Inés de la Cruz - Breve biografía
  Poeta, dramaturga y teóloga mexicana, fue la mayor figura de las letras hispanoamericanas del siglo XVII. Sus contemporáneos reconocieron su talento incomparable nombrándola: “La Decima Musa”, “El Fénix de América”. 

   A los 17 años ingresa a las cortes como dama de compañía de la virreina Leonor Carreto, logrando tener acceso a la gran biblioteca virreinal

   Juana Inés de Asbaje es su nombre completo, nació el 12 de noviembre de 1651 (Nepantla, Estado de México), una época en la que las mujeres no tenían derecho a la educación y por tanto al conocimiento. A pesar de este hecho socio-cultural, a los 6 años, Juana Inés ya sabía escribir, contar y bordar, todo de manera autodidacta. Y a los 8 años compone su primera poesía “Loa al Santísimo Sacramento”.

  Entre los 12 y los 15 años, con tan sólo 20 lecciones logra dominar el latín. A los 17 años ingresa a las cortes como dama de compañía de la virreina Leonor Carreto, logrando tener acceso a la gran biblioteca virreinal y a los intelectuales de la época.

  Su juventud, las cortes, su belleza y su falta de dote, traen de la mano una larga lista de pretendientes lo que la obliga a tener que decidirse entre casarse o ingresar a un convento.

  Decidió ingresar a un convento de San José de Carmelitas Descalzas (1667), el cual abandona por motivos de salud. Al año siguiente se integra como novicia al convento de San Jerónimo.Como novicia se dedicara a la lectura, la escritura y la administración. Conforma su biblioteca, la más grande de la Nueva España, con 4 mil ejemplares.

  En 1690, Juana Inés escribe “Carta Atenagórica” en la que diserta en materia teológica el sermón de Antonio Vieira, jesuita portugués. Hecho que le costó un fuerte regaño y un señalamiento sobre su vida religiosa. Dicho acontecimiento se debió a que en esa época solo los hombres tenían derecho a argumentar sobre la Biblia. Ella responde en su famoso escrito “la Respuesta a Sor Filotea de la Cruz” en el que defiende su derecho al conocimiento, independientemente de su condición de mujer.

  En 1694, la peste y la hambruna obligan a Juana Inés a vender su biblioteca para ayudar a los pobres. Un año más tarde, el 17 de abril, Juana Inés muere a consecuencia del tifus dejando un legado maravilloso de escritos en los que se condensan sus agudas observaciones a la sociedad de esa época.


DETENTE SOMBRA
Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.


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